Só eu, tão só.

Esta raiva dentro de mim,

Não a descrevo de maneira alguma.

Só me sai poesia imunda.

Que nem rima, nem é nada.

É rotunda paralisada.

Poesia seria uma mensagem tua,

Jackpot era voltares para mim.

Perfeito era sermos nós,

Não apenas eu.

Sozinho a escrever sobre ti.

A imaginar-te.

É triste pensar sobre quem não pensa.

Que não pensa, nem repensa.

Nem dispensa, nem cozinha.

Nem nada.

Eu só,

Tão eu.

Só eu.

Tão só.